(dis)illusioni

Anche io ho una foto come questa.

Scattata molto, molto tempo prima che Harry Potter facesse la sua comparsa in librerie e cinema.

Eravamo in 18, in quella foto.
A modo nostro, una specie di Ordine della Fenice ante litteram.

E' da un po' che medito su quella fotografia e l'aver appena terminato la rilettura dell'intera saga di Harry Potter ha messo in moto dei fenomeni di associazione mica male.
Dunque, Harry Potter, in complesso...
Vediamo un po'.
Beh, secondo me non è una saga tipo Signore degli Anelli incardinata sulla lotta tra il Bene ed il Male con sottotitolo Occidente Individualista contro Oscuro Oriente collettivista ed industriale.
E' un qualcosa di meno netto.
Sfumato.
L'architettura dell'Opera è sorprendentemente stabile ed accurata, pare quasi che i sette romanzi siano stati scritti contemporaneamente con una struttura degna di un'opera sinfonica.
Ma perchè tutto questo successo?
Esistono tanti esempi di romanzi seriali ben scritti, avvincenti e decenti nella trama.
Ma Harry Potter è speciale?
No, non credo.
L'alchimia ( è il caso di dirlo ) che ne ha fatto un best seller è fin troppo complessa e mutevole perchè valga la pena di ricercarne gli ingredienti.
E' così e basta.
L'intreccio , tuttavia, non è il sale dell'opera: lo sono le piccole invenzioni dell'autrice relative alla quotidianità magica piuttosto che ai grandi incantesimi. Che so, la strillettera, ad esempio. O la posta via gufo. Molto meglio del teletrasporto, no ;) ?
In fin dei conti a me pare che Harry Potter sia un'opera sull'amicizia.
Sui legàmi.
Non sulla predestinazione, cosa che viene piuttosto ovviamente smentita nel corso della Saga.
Legàmi tra persone e anche tra eventi.
Legàmi trasversali tra persone vive e morte, tra generazioni diverse, tra avversari, nemici.
Relazioni tra i membri del vecchio ordine della fenice, relazioni tra questi ed Harry in un ecosistema complesso ed avvincente.
Harry Potter mi piace, banalmente, perchè rappresenta un sistema di relazioni durature.
Salde.
Nel bene e nel male.
Tanti i sentimenti a colorarle, tanti salvo l'indifferenza.
Ecco qui la mia chiave di lettura per la Saga del Maghetto.
Appunto, una chiave magica.
Dico magica perchè, sfortunatamente, non mi risulta che sia vera.
Per quanto teoricamente ritengo che sia possibile un sistema di relazioni privo di indifferenza, sfuggente all'usura, almeno tra persone che hanno vissuto lunghe ed intensamente felici giornate assieme, non mi è mai capitato di poterlo vivere.
Nella mia peculiare foto del mio personalissimo ordine della fenice di vent'anni fa l'indifferenza ha fatto più strage del Signore Oscuro in persona.
Non so come possa essere successo ma è successo.
La mia fotografia ha troppi vuoti, troppi.
Alcuni visi sono scomparsi dalla mia copia pian piano, sbiadendosi. 
Altri, purtroppo, nitidi e sorridenti al mio fianco fino ad ieri, sono scomparsi all'improvviso senza una ragione mentre mi voltavo a salutarli.
Non mi meraviglio, quindi, del fatto che Lord Voldemort, qui, nella realtà, prevarrà.
Del resto, come escludere di non esser passato io per primo al Lato Oscuro senza neppure accorgermene?

Scricchiolii

Le periferie inglesi bruciano di violenza.

In Spagna ci si è indignati.

Qualcosa di tenue, così tenue che sembra peccato a sperare che porti finalmente alla Pace sta capitando in Israele.

La malattia autoimmune insita nel mostruoso moloch della finanza basata sulla finanza sta esplodendo in una ricaduta prevedibile ed infatti da molti prevista ma che i leaders occidentali stavano / stanno cercando di evitare semplicemente tenendo la testa sotto la sabbia.

I mercati crollano, siamo al "si salvi chi può".

Ma che significa?

Significa che un sistema virtuale ed artificioso ha superato i limiti dell'equilibrio.

E quando un equilibrio si spezza...

Ci sarebbe quasi da esultare se fosse possibile imitare in blocco l'esempio Islandese in cui i debiti fatti dalle banche per le banche sono stati disconosciuti dal Popolo.

Ci sarebbe davvero da esultare se fosse possibile far pagare ai veri responsabili di ciò il prezzo delle loro responsabilità:

effettivamente, se pure in Italia si arriva a parlare dell'ovvio e del ragionevole, ossia far pagare a chi si è arricchito scavando le fondamenta del baratro sul cui orlo ondeggiamo, vuol dire che qualche speranza c'è.

Non ci conto molto.

Però, magari, forse, se invece di continuare a lamentarsi sui social network una spintarella fisica la si desse in questa direzione...

Un Addio.

L'ansia si è dissolta trasformandosi in tristezza all'accadere dell'atteso e temuto evento di oggi.

Devo molto all'uomo che oggi è mancato.

Un uomo di coraggio e tenacia, capace di anteporre le Sue Responsabilità ad ogni necessità personale.

Un imprenditore che mi ha insegnato anche quando voleva che fossi io ad insegnargli.

Non può essere diversamente, Signor Nicola:

la tristezza per la Sua assenza è il Suo ultimo regalo, il Suo ultimo insegnamento.

Grazie.

ogni gatto è una tigre

Mhmm, si deve essere bloccato uno degli ugelli dell'annaffiatoio automatico. 
Vediamo un po'
Miao - ( rumore di gatta che si struscia alla mia gamba )
Altro che otturato, è finito proprio sottoterra.
Miaooo
Sì Azazel, visto? Sta proprio qua sotto.
Miiiiiaaaooooo.
Ecco, scaviamo un po'..
Che ti dicevo? Miaoooo, Inizia ad uscire l'acqua, adesso cerco di estrarlo così,
così, Miaoooo... Così, cazz... ( Rumore di getto di acqua compresso misto a fango che si sparge negli immediati dintorni )


Rumore di tigre che ruggisce.


Ehm, Azazel, ti sei offesa?

Ciao Adriano!

Il Principe e Don Ciccio

Credo che a qualcuno farebbe davvero bene rileggere il romanzo e a rivedersi questa scena.

Sulle origini della questione meridionale.
E su come certe abitudini siano con noi dai tempi dell'invasione piemontese...
Con tutti i mali che ne derivano...

Tutto va bene madama la marchesa

Sirius Black alla fontana del campo di reparto

Non ho mai permesso, da Capo Reparto, che la mia gavetta fosse lavata dai ragazzi.

In nessun caso, in nessuna circostanza.

Ovviamente, accetto l'ospitalità delle squadriglie sia a pranzo che a cena, per tutta una serie di ragioni tra cui il non aver tempo, al campo, per cucinare, è solo l'ultima.

La più egoista tra le motivazioni è che è semplicemente bellissimo pranzare con una squadriglia.

Ma facciamo finta che lo si faccia semplicemente per controllare che i pasti siano cucinati e consumati decentemente da tutti, che il fuoco sia gestito correttamente e che le cose, insomma, vadano per il verso giusto in squadriglia.

Detta così è più professionale.

Una sera di qualche anno fa, quindi, mi ritrovai attorno ad uno scalcinato tavolo da campo mentre osservavo preoccupato le mosse di una squadriglia maschile che non sembrava avere tra le sue priorità quella di consumare cibi cotti e forse neppure cibi in generale.

Ovviamente, è sempre meglio non interferire nel lavoro di una squadriglia.

Chiariamoci: se vedo un ragazzino addentare un alimento caduto nella latrina, intervengo.

Se vedo il fuochista giocare al giovane piromane intervengo.

Ma se vedo il cuciniere servire un pollo più vivo che cotto ma in compenso salato più del mar morto non credo che rifare da me quello che lui ha mal fatto serva a migliorare il prossimo pasto da lui cucinato.

Certo, guadagno un pasto decente ma non svolgo il mio servizio.

Così, mentre stavo portando la discussione su come evitare di dover mangiare pollo crudo al sale la prossima volta, mi accorsi che avevo anche da capire come mai l'ultimo arrivato nella squadriglia non avesse spiccicato parola.

Era dall'inizio del campo che ci davo pensiero.

Ragazzino introverso, quasi muto e di certo non coccolato dalla squadriglia.

Comunque, niente di particolarmente grave: un ragazzino su due si comporta così al primo campo.

Così, finito di cenare ( praticamente per primi, data la brevità dei tempi di cottura ) mi fiondo alla fontana per lavare le mie stoviglie ( e diluire in un litro d'acqua succhiato direttamente dal rubinetto il mezzo chilo di sale che avevo in corpo ).

Ho appena il tempo di finire che la fontana è presa d'assalto dai malcapitati incaricati di lavare le pentole della squadriglia.

Si fa a turno, non temete: un grande ed un piccolo assieme...

Faccio un passo indietro per uscire un po' dal lieve chiarore di torce e lampari.

Anche se è stata la prima a finire, la squadriglia che mi ha offerto la cena è l'ultima a presentarsi a lavare le pentole ed è in coda, in attesa.

Ovviamente, il mio taciturno fratellino è in piedi accanto a me con una montagna di stoviglie da lavare.

Non ricordo come, ma attaccai bottone.

Durante la conversazione fu nominato Harry Potter.

Per me, all'epoca, solo un nome.

Certo, mi ripromettevo da tempo di leggere un po' qualcosa dell'idolo dei ragazzi, ma non ci ero ancora riuscito.

"Quindi stai leggendo un romanzo di Harry Potter?"

La domanda scatenò una specie di diluvio di parole.

Precise.

Costruite con logica e proprietà di linguaggio.

Io non sarei stato capace di spiegare sommariamente la trama di ben tre romanzi con tanta chiarezza ed in così poco tempo.

Aveva dovuto interrompere la lettura per partire per il campo poco prima di aver terminato "Harry Potter ed il prigioniero di Azhkaban " ma aveva fatto in tempo a scoprire la verità su Sirius Black.

Era entusiasta di questo nuovo personaggio soprattutto perchè così Harry avrebbe finalmente avuto un Padrino ed un Tutore.

Durante la conversazione tutti i miei timori si dissiparono sotto la chiarezza di pensiero che vedevo sbocciare attraverso la descrizione critica di questo romanzo.

E iniziavo davvero ad incuriosirmi per questo Sirius Black forse più che per lo stesso Harry Potter.

Arrivò il suo turno per lavare i piatti.

Avrei incontrato Sirius Black qualche anno dopo, ma non ho mai dimenticato chi, dove e quando me l'avesse presentato.

Credo sia grazie a quel (l'allora )  ragazzino in coda per lavare i piatti, credo, che ho letto i romanzi di Harry Potter.

Mi sono divertito molto.

PS: due sere dopo, le salsicce a cena erano ancora al sangue ma decisamente più commestibili.

Il Buio Oltre la Siepe: sarebbe come uccidere un merlo

Il Buio Oltre la Siepe, ossia: sarebbe come uccidere un merlo è un romanzo di Harper Lee, un'anziana gentildonna americana che, letto da Alba Rohrwacher, mi ha tenuto compagnia in auto nelle scorse settimane.

Avevo già letto il libro a suo tempo ed acquistato il DVD dello splendido film che ne è stato tratto.

Film che, a breve, rivedrò.

Tenerezza e Speranza.

Ecco, in due parole, quello che mi ha lasciato riascoltare il romanzo di Harper Lee.

L’unica sua opera di narrativa pubblicata e capisco bene il perchè: dopo aver dato al mondo un simile capolavoro, probabilmente l’autrice potrebbe aver deciso di non sfidare oltre la sorte.

Il romanzo, di cui non racconterò la trama, state tranquilli, si schiude poco a poco.

Non è pretenzioso nel suo rapporto col lettore, non esordisce ammiccandogli trasmettendo un’impressione tipo ‘adesso vedrete come sono brava a far dire pensieri profondi ad una bimba di 6 anni’.

No.

Descrive affetti.

Quelli di due fratelli molto uniti con un padre decente e paziente.

Quello di una signora disillusa che cura i bimbi del vicino vedovo.

Quello della tata di colore.

Quello di un uomo malato pronto a tutto per salvare l’innocenza.

Quello di una bimba, la voce narrante, orfana di madre ma non di affetto.

Certo, ogni tanto può sembrare che Atticus, il padre comprimario, sia un uomo dotato di particolarmente eccezionali virtù.

Certemente è un uomo notevole, ma non fa mai la figura del supereroe.

No.

E’ un uomo retto che si ferma a pensare prima di agire.

A pensare agli altri.

Al loro punto di vista.

La vicenda processuale, alla rilettura, è quella meno appassionante. Si sa già come andrà a a finire anche leggendo il romanzo per la prima volta.

E, anche se sulla quarta di copertina è spacciata come la parte principale del romanzo, quella processuale è solo uno dei momenti di climax, dato che non è lì che si tirano le somme.

Quelle le tira il lettore alla conclusione, una conclusione che non è legata ai fatti narrati nelle ultime pagine del romanzo, ma è costruita sommando gli episodi, pagina per pagina.

Ad esempio, sono sempre molto colpito rileggendo l’episodio in cui la protagonista spalanca letteralmente la bocca di fronte alla tirata antinazista della maestra che il giorno prima si era mostrata palesemente razzista e segregazionista verso i propri vicini di colore.

E Scout, mai nomignolo fu più appropriato, non si capacita di come sia possibile provare pena per le persecuzioni degli Ebrei e per i crimini nazisti approvando contemporaneamente a gran voce il razzismo contro gli afroamericani.

Un po’ quello che mi capita quando ascolto elettori di Berlusconi vantare il proprio amore per il teatro o quando qualche signora salta la fila per farsi la comunione. Giusto per restare col mio prossimo.

La capisco bene.

Ricordo che il romanzo è ambientato tra il 1932 ed il 1935 in Alabama.

La descrizione della società del Sud degli Stati Uniti è solo un tocco di colore ben spalmato su una trama solida fatta di sentimenti.

Sentimenti profondi e complessi.

Ma basici.

Le domande della crescita, la curiosità innata dei discorsi tra bimbi sotto il cielo d’Estate, la volontà di cambiare le cose tipica dell’innocenza sembrano uscire dalle pagine per contagiarti ancora, per sostenerti fisicamente nelle prove di una quotidianità che sembra anche peggiore di quella narrata nel romanzo.

Le lacrime di rabbia ed impotenza di Scout per le ingiustizie del mondo sono consolatorie per il lettore italiano ordinario.

Il Buio Oltre la Siepe, titolo suggestivo benchè lontano dall’originale “ To kill a mockingbird”, ossia “[Sarebbe] come uccidere un merlo”,è un classico per antonomasia. Non smette da quasi sessant’anni di dire le cose che ha da dire.

In più è un romanzo flessibile:

offre conforto al lettore scoraggiato, calore all’uomo solitario, esempi ai lettori giovani ed indignazione a quelli magari un po’ distratti.

E’ un romanzo che da al suo lettore quello di cui il lettore ha bisogno in quel momento.

Ecco perchè so già che tornerò a leggerlo.

Grazie Mrs Harper Lee, grazie di cuore.

Anna Frank Non è mai esistita

Cari visitatori che arrivate su queste pagine alla improbabile ricerca di prove della non esistenza di Anna Frank, devo deludervi.
Lei è esistita.
Per fortuna.
Anche voi esistete, purtroppo.